Num mês de aniversários tão importantes, devo lembrar que este blog completa hoje o seu primeiro ano de vida.

Foi um ano intenso, cheio de acontecimentos importantes, tristes ou muito felizes, que, mesmo com momentos desaparecidos daqui do nada ou uma outra falta minha, como a viagem à Argentina, os relatos fazem dele completo por trazer aqui todas as principais histórias de uma mulher que ainda está longe de sua total sanidade, mesmo sabendo que ela não existe.

Apesar das milhares de visualizações e um comentarista hiper fiel, o presente fica a critério do que mais representaria este espaço no momento. Da banda mais querida, momento mais incrível dela e a letra que caberia com perfeição neste lugar.

Vida longa a todos nós, por mais longe que a cura esteja.

Nasci na província de Santo André. Para entender melhor do que falo, esta cidade fica localizada no chamado ABC Paulista, palco principal da revolução grevista no início dos anos 80 e palco de algumas tragédias televisivas. De qualquer forma, Santo André é o lugar onde costumo pernoitar, isso a uma distância não muito grande de São Paulo, cidade preferida em meus conceitos. Digo isso por não saber muito do mundo, principalmente em termos práticos, mas porque não existe nada mais bacana do que estar próxima ao olho do furacão.

Meus primeiros contatos vieram da economia, no caso, do meu pai, que sempre trabalhou na lituana Vila Zelina e que vivia dizendo que ali era um bom lugar para morar. Mas a idéia nunca foi pra frente. Anos depois, fui apresentada à avenida Paulista, na época do auge das rádios paulistanas, e, por fim ao centro, onde trabalhei por algum tempo em um prédio ao lado do Copan. As demais regiões vieram com o tempo e os amigos, que já tomaram a decisão de viver na metrópole ou que nasceram nela.

Os melhores cafés, restaurantes de todos os tipos, cinema à altura de quem tem bom gosto, principal e maior público dos melhores shows, museus, tudo isso com o jeito cosmopolita de ser da capital cultural e gastronômica do país.

Obviamente que nem tudo são flores: trânsito caótico, violência, pobreza e muvuca de gente esquisita num único lugar. Porque não pense em vir fazer tour no complexo Brás-25 de março achando que não vai sofrer, porque isso é ilusório. Mas se quiser luxo, também tem, e para vários níveis. Oscar Freire, Alameda Lorena, Jardins, Alphaville, Moema são alguns dos nomes de reduto para a classe AAA.

Os lugares paulistanos que estão no topo das minhas preferências são a Avenida Paulista, Rua Augusta e o Centro Velho, local muito visitado, e onde me deparei com uma questão um dia desses: qual lugar do mundo onde você desembarca de um trem, em meio a um museu a céu aberto, ao lado de outro que homenageia sua língua-mãe, e, em sua saída, num saguão digno de palácio real, que dá de frente a um parque belíssimo, existe um piano. Sim, estamos na Estação da Luz, São Paulo, capital de estado do mesmo nome, Brasil. O mais incrível deste instrumento em meio a essa estação, é um banquinho e os avisos em volta: toque-me, eu sou seu.

Saindo dali, estamos no amado Centro Paulistano, onde é possível se sentir no mundo andando apenas alguns quarteirões. Judeus, coreanos, japoneses, árabes, italianos, os paulistanos por adoção, que vivem em uma torre de Babel não muito organizada. Adoção, aliás, que é a minha, a de alguns andreenses, pessoas de outros estados ou mesmo nacionalidades, que comemoram no domingo o aniversário da nossa cidade querida.

A ela e a todos os que possam usufruir de seus encantos, parabéns.

E lá fomos nós ver a tia mais sarada do momento dançar música de mano. Digo dançar porque cantar ela fez pouco, mesmo assim, fez com as que eu gostaria de ter realmente ouvido sua voz.

Chegando ao local marcado, notamos uma movimentação da polícia, as minhas companheiras de show queriam subir para a nossa fila de entrada, com medo de um possível tumulto. Mas não, era ela e sua equipe chegando para o ensaio.

Muitos fãs também notaram e foram tentar vê-la, e, mesmo sem descer o vidro para dar uma piscadinha que fosse para mim, ela passou.

Era o começo de tudo.

Após quase duas horas, conseguimos entrar no estádio. O palco era lindíssimo: grande e bem feito, mesmo assim, ainda achava pouco para o que estaria por vir. Apesar de não estarmos em um lugar privilegiado, ficamos bem acomodadas em nossas cadeiras, torcendo para que a chuva que ameaçava não cumprisse sua promessa.

A interação da arquibancada com a pista era muito boa, chegando quase a um affair platônico, quase surreal.

Mais algumas horas, o tempo estava cada vez mais fechado, e um DJ muito bom resolveu tirar-nos o medo. Paul Oakenfold conseguiu arrancar muitos sorrisos tocando, além de sucessos atuais, coisas mais antigas e alternativas, como Eurythmics, White Stripes e até O Rappa. Como este último não empolgou muito, a chuva começou a cair, refrescando o tanto suficiente para receber a diva. Nessa hora alguém me perguntou: qual será o horário de entrada dela no palco? Não tive muita dúvida: 21h30. E, com dois segundos de atraso do meu horário estipulado, as luzes se apagaram.

Vi e filmei o início sem muita emoção, mas muito tecnicamente, já daria para saber o que viria dali em diante.

Show perfeito, um espetáculo para ver e ter certeza de que quem estava ali era a rainha do pop, mesmo que playback. Dava até para entender: uma senhora mãe de 50 anos, que dança, pula corda, imita, interpreta: cantar é só detalhe em meio a tudo o que ela queria nos mostrar. Além de tudo, é muito simpática, conversou bastante com o público, deixando pra trás qualquer imagem ruim.

Dançamos em várias músicas, me emocionei muito com outras, lembranças boas vieram à tona.

Talvez só a Madonna pudesse resgatar coisas boas depois de tanto tempo. E ela fez bem.

Há bastante tempo eu te conheci. E te achava tão moleque quanto eu lá no trabalho.

Só depois de longos meses pude perceber que era muito mais que um menino mimado: era o garoto mais gentil da empresa e que dizia tudo o que eu queria ouvir. Era bom ter o ego lá em cima, no alto das encanações dos nossos dezesseis anos.

Você tinha dois a mais, mas no final das contas, tínhamos a mesma idade, já que você sempre falava que a mulher era dois anos mais velha que o homem.

Quantos almoços, surtos e explicações sobre aqueles desenhos técnicos complicados, eu não gostava de nada envolvendo engenharia, mas mesmo assim, ficava sabendo por você.

E o dia em que fui efetivada? Sua mesa estava a menos de cem metros de distância da minha e mesmo assim você me ligava para dizer o quanto eu ficava bem sem o tal uniforme ridículo.

Também teve o dia em que te ensinei a medir os batimentos cardíacos, quando eu descobri como os seus aumentavam quando eu pegava na sua mão.

Era bom ir ao treino de Fórmula 1 em sua companhia, mesmo que você insistisse em tirar fotos de todos os meus ângulos. E eu ficava horrível quando era registrada almoçando. Arteiro!

E por falar em velocidade, eis o seu mal: acelerar quando estava comigo. Tudo bem, eu não tinha medo mesmo, porque confiava em você na direção. Mas só em você.

Em nossa última sexta-feira juntos, numa das corridas em volta da fábrica, propus que nos encontrássemos no dia seguinte num grande evento em São Caetano, lembra? Mas você furou. Como dizia a música no rádio: aqui embaixo as leis são diferentes. Mas você não era um zé-ninguém pra mim. Era diferente.

A última música a tocar antes que saíssemos do carro foi “Easy”. Ficamos quietos, concentrados um no outro, até que a música terminasse. O encontro do dia seguinte não aconteceu. E nem deu coragem de te cobrar. Ao chegar  à sua casa, no dia seguinte, vi as minhas fotos nos ângulos cotidianos… Quase esbocei um sorriso. Eram mesmo péssimas, mas tinham as bonitas também, pelo menos serviria para toda sua família me reconhecer quando eu aparecesse por lá. Sim, você era péssimo fotógrafo. E seus amigos, péssimos motoristas.

Nossos amigos são pessoas muito queridas, uns nem tanto, mas existem os especiais. Ontem recebi uma resposta de um deles.

A distância entre a metrópole e o planalto central nem sempre oculta o bem querer que temos um pelo outro, mesmo com toda a aparente frieza européia que ele insiste em renegar.

Sua resposta e pedido era que eu transformasse um comentário que fiz a respeito de um texto em um post aqui.

Não seria possível. Apesar de não ter dado nome àqueles personagens da minha vida real, seria pessoal demais, porque nem todos são especiais como ele é. Espero que entenda, o bom é que sempre entende. Seria muito mais interessante falar dele.

Imagine um cara que encontra por acaso seus ídolos na balada que você mais gosta e ainda toma cerveja com eles. O mesmo acaso que fez com que nos encontrássemos pela primeira vez no aeroporto da cidade mais bonita, no festival que a gente tanto gosta.

Ele pode não saber, mas também é ídolo.

É o homem apaixonado, que sabe como manter um amor, atravessando oceanos, tempo e vontades. O amigo que some de vez em quando, deixando um vazio imenso, mas que volta com a mesma graça, como se fosse a continuação da última conversa.

O professor de alemão de uma aluna indisciplinada, que prefere ouvir acordes do seu violão a ter que conjugar o verbo menos difícil. Ele também não sabe, mas tenho saudade das aulas que deixei de lado, e, principalmente, das gravações momentâneas que ele fazia.

Chato ele é, às vezes, por isso dou chilique. E como é bom ficar brava e bater o pé, só para depois ser chamada de fofa. Eu acho que ele deve ter receio de que eu cometa um crime qualquer dia desses.

Mas o maior crime de todos é a distância, não a das conversas, mas de contato. De contar os detalhes de uma vida maluca numa mesa de boteco, ou da primeira viagem internacional no balcão de um café lindinho. Trocando experiências, sincronizando nossos contos quase reais, a gramática das culturas, aquele som que não se pode perder por nada.

Por tudo isso que ele faz e que nem sempre se dá conta, é que é hiperfantástico pra mim.

No momento, em meio a um final de semana cansativo, delicioso e violento, vejo que o domingo está a caminho, querendo me levar à realidade nada emocionante: segunda-feira de trabalho. O meu lado B está próximo de voltar a atuar e desta cena eu não queria participar.

De repente, me lembro da melhor parte do final de semana: meus amigos.

Amigos que não me deixam dormir, amigos usufruindo, amigos que mordem, amigos que me procuram, amigos que vem aqui e me levam para a casa de outros amigos, amigos bem distantes que estão por perto, amigos que se materializam, amigos que não aparecem, amigos que vão embora, amigos que nunca vêm.

E quando meus pensamentos querem me levar para a dor da realidade, chego a conclusão que tenho amigos, e isso me torna muito mais feliz.

Amar, querer, desejar, brigar, discutir, separar, voltar, tudo isso é vida.

Nunca mais poder abraçar, não conseguir beijar, não ter como conversar, não é mais nada.

Não é vida também olhar para a sua janela e saber que você não estará lá para me desejar um bom dia de trabalho.

Apesar de estar sentindo muita a sua falta e saber que vai demorar muito tempo ou talvez muitas vidas para te encontrar de novo, me sinto extremamente bem por saber que foi tudo do jeito que você quis.

“How I wish that I could feel the good
Beyond the poison inners like you do
Like you do”